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Bois-de-Breux ou L'historique d'une paroisse Liégeoise

Christian Jean Collard Bois-de-Breux Ou L’historique d’une paroisse Liégeoise Présentation        Les textes présentés sous le titre  : Bois-de-Breux ou l’historique d’une paroisse Liégeoise   font partie d’un projet que de nombreux Boidebreusiens ont eus à cœur de réaliser depuis des années, afin de permettre la découverte ou la redécouverte de l’histoire de la paroisse Liégeoise qui m’a vu naître.        Ces textes ont été à l’origine composés par les habitants du hameau de Bois-de-Breux, ayant vécu les années de la création du hameau, à ses débuts, grâce à leurs notes ; ensuite, vinrent les habitants ayant participés aux guerres qui frappèrent la paroisse ; enfin, les derniers furent ceux des générations suivantes.        Toutes ces notes et ces savoirs glanés ça et là ...
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La difficulté d'être, à ce jour...

On lui avait dit qu’il était un homme. On lui avait dit qu’il avait eu un accident de voiture. On lui avait affirmé qu’il était né en telle année et qu’il avait donc tel âge. Il avait fait des études, allant même jusqu’à obtenir un master en philosophie et Lettres dans telle université. Il habitait telle ville, dans tel pays, où tout le monde le connaissait et où il connaissait tout le monde. Il avait dit que rien de tout cela ne correspondait à sa personnalité.  Cette conversation, loin d’être finie, avait pris une tournure des plus étranges : on lui avait dit qu’il possédait plusieurs milliards. Il avait dit : “Je ne suis pas Donald Trump !” Il était un as en informatique ! Il ne savait pas ce que c’était. Quand on lui demanda s’il savait où il se trouvait, il avait dit : “Non.” De quoi se souvenait-il exactement de sa vie ? Il n’avait aucune notion de ce que pouvait être la vie dont on lui parlait. Peut-être la dernière questio...
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La petite rivière

Petite rivière qui promène dans la petite vallée les caprices changeants de sa marche onduleuse et qui crée sur ton passage la gaieté et la fraîcheur, je suis de ceux que tes grâces rustiques appellent et retiennent sur tes bords. Là, sur un lit de cailloux, tu accélères ta course murmurante, caressant l'algue flexible qui ondoie mollement ou balançant le roseau qui ploie doucement sa hampe frissonnante. Tu vas, tête baissée, sur une grosse pierre émergeant soudain légèrement, et là, tu t'irrites, tu halètes, tu écumes jusques à quand, de guerre lasse, tu jettes à la ronde des perles d'argent qui s'égrènent au fil de l'eau, comme si cette colère d'enfant se déchargeait en un éclat de rires mouillés de larmes.
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