Charles Beaumont
C’était
l’heure du petit-déjeuner. Il était 7 h 30. La sonnerie d’un iPhone retentit.
Beaumont poussa sur le petit bouton vert de l’iPhone et tenta d’identifier la
voix du correspondant. Homme ou femme ? Impossible de le dire. Il n’y
avait qu’une voix, mais à peine audible. Peu Importe. Sa villa dominait dans un
endroit paisible la vaste étendue d’une campagne toujours verte ; le soleil
commençait à poindre et il darderait bientôt l’étendue de la campagne aimée,
luisante sous le jour naissant. La veille Beaumont passa la
soirée les jambes devant l’âtre à discourir de sujet divers avec des amis
journalistes. Jean-Pascal Rouze, Freddy Serin et Dominique Lafay. On parlait des
dernières actualités. On discutait de vieux sujet, on redisait des choses qu'on
avait dites, déjà, bien souvent. La mélancolie douce du crépuscule ralentissait
les paroles, faisait flotter un attendrissement dans les âmes, lorsqu’on
évoquait l’amour des hommes avec lequel on aurait pu épargner tant de guerres.
L…